Des Kaisers neue Bilder
Ein Ereignis. Eine Ausstellungseröffnung. Viele Leute. Wichtige Leute. Kunstinteressierte Leute. Kenner und solche, die es noch werden könnten. Die Bilder hängen im Gang. Die Eröffnung ist in der Aula. Ein riesiger Raum. Vorne, an der Stirnseite, ein großes schwarzes Tuch. Davor das Redenerpult. Eine Trauerfeier? Welcher Künstler – längst verstorben – wird gefeiert, wird geehrt? Nichts da. Es sind noch lebende Künstler. Sie stehen brav auf, wenn man sie nennt. Die Reden sind höflich. Nicht unfreundlich und kritisch. Nett. Man bedankt sich. Für alles. Fürs Dasein und Anders sein. Das schwarze Tuch fasziniert mich. Ein Nichts. Verhüllt es etwas? Ist es ein guter Hintergrund für die Büttenredner?
Der Ehrengast wird begrüßt. Excellenz. Nein, es ist ein Gerücht, von seiner Majestät zu reden. Exzellent eingefädelt. Die druckfrische Broschüre dem hohen Ehrengast schnell überreicht, damit er sein Vorwort verlesen kann. Fehlen ihm die Worte? Weiß er, was er geschrieben hat? Gott sei Dank hält er sich kurz. Er weiß, was sich gehört. Auf die Bilder geht er nicht ein. Dabei sprechen alle von Transformation.
Von Transformation. Übergang und andere Deutungen des Begriffs werden den Zuhörern serviert. Wer transformiert nicht? Alles ist im Übergang. Die Institutionen, die Menschen, die Dinge, die Umstände, …
Wie geschildert, eine Eröffnung. Eine große Eröffnung. Ein Ereignis. Bloß die Bilder, die konnte man nicht sehen. Hätte man sie sehen sollen? Genügt es nicht, zu wissen, dass die Erlöse der Bilder wohltätigen Zwecken zugeführt werden. Zumindest ein Teil. Kunst hilft Spenden. Spenden hilft immer.
Nach einer Stunde gehe ich endlich. Die halbe Stunde Verzögerung hat mich ermüdet. Was weiß ich? Des Kaisers neue Bilder. Draußen im Gang. Bilder der Transformation. Fürs Vorübergehen. Transformiert sozusagen.
helmut_loder_09-02-07
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